Mintea a îmbrățișat Crete tandru.
O iubea ca pe un lucru viu, cald, cu o gură care striga și ochi care plângeau, și ea nu era făcută din pietre și pământ și rădăcini de copaci, ci din mii și mii de bunicuți și bunici, care nu mor niciodată, ci trăiesc și se adună în fiecare duminică în biserică și uneori se înfurie, desfășurând un steag magnific de pe morminte și urcând în munți.

Și pe acest steag, mamele nemuritoare, aplecate de ani de zile, au brodat cu părul lor negru corb și gri și alb ca zăpada cele trei cuvinte nemuritoare:
Libertate sau moarte.

Pentru o clipă, buzele lui, sprâncenele lui, ochii lui s-au jucat, s-a uitat în jur la camarazii lui, în jos spre Turcia, în sus spre cerul nelocuit...
"Libertate sau moarte!" a murmurat, clătinându-și capul cu furie.
"Libertate sau moarte, voi, săracii cretani! Libertate și moarte! Asta trebuie să scriu în jurnalul meu; asta e jurnalul adevărat al fiecărui luptător! Libertate și m o a r t e!"